heideZign

…aus gegebenem Anlass veröffentliche ich aus meinen streng geheimgehaltenen Memoiren einen kleinen Auszug…

(höhö)

Ich hatte mir einstens einen Europaführerschein besorgt. (wozu auch immer) Bei einem Amt.
Dieses Amt heißt “Bürgeramt” in neudeutscher Mundart.
Früher hiessen diese Orte Einwohnermeldeamt und man war dazu verdammt, ein „zuständiges“ zu konsultieren, wobei die paar Zehlendorfer ein gepflegtes, luxuriös spärlich frequentiertes Amt mit wohltuend leeren Gängen ihr Eigen nannten, während zum Beispiel die Neuköllner – ach, reden wir nicht über das Neuköllner Einwohnermeldeamt, reden wir am besten garnicht über die Neuköllner…

Jedenfalls kann man sich mittlerweile, im Rahmen einer schleichenden Auflösung und Verfalls guter deutscher Amtssitten sein Bürgeramt selber aussuchen, und unter der Hand bekam ich einen Tip für das Bürgeramt mit der kürzesten Wartezeit: …NIE länger als zwei Minuten, du glaubst es nicht…
Es gibt kaum etwas Entnervenderes als zu warten, und ausserdem ist es immer wieder aufregend zu reisen. Ich machte mich also auf den Weg zu einem Ort namens Oberschöneweide (jaja… da sagen die Wirklich Witzigen Leute Oberschweineöde zu, wissen wir ja… *gähn* )
Man fährt mit der S-Bahn dahin und steigt irgendwann im Irgendwo aus und findet sich wieder inmitten einer polnischen Kleinstadt, die der lange Arm des Kapitalismus mit einem kleinen Finger gerade zu kratzen anfängt. Jedenfalls sieht es da akkurat so aus. Myslyborzc oder so..
Das Bürgeramt, ein kleines Backsteinhäuschen, von einem unaufgeregtem Architekten ordentlich saniert, umspült von den Wogen einer Ausfallstrasse, ist eingerahmt von so abartig gesichtslosen Häusern, daß man aus Angst, beim näheren Betrachten dieser Bauwerke vorzeitig zu erblinden, sich wie ein Selbstmörder todesmutig in die Wogen der Ausfallstrasse stürzt, die Augen starr auf das stillzufrieden daliegende Backsteinhaus gerichtet, nichts als hinein, hinein will man da, entkommt mit knapper Not der Mittelklasseblechlawine, öffnet eine schlichte Tür und da ist man…uff, gerettet.
Verblüfft.
Denn man betritt ein Entré, eine Art Empfangssalon…ein paar Stühle, eine Rezeption, nichts als Tageslicht.
Hinter der Rezeption ein Mädel mit wilden, hennarot gefärbten Haaren, die wohl ihre grade beim Friseur weilende Mama vertritt.
Sie fragt nach meinem Begehr und freut sich, weil ich sowas Schönes, Unkompliziertes möchte. Mit Begeisterung für das Wahre und Gute überreicht sie mir einen Zettel mit einer Nummer drauf, erklärt mir die architektonischen Besonderheiten ihres Hauses (….die Amtsräume sind alle im oberen Stockwerk, aber wir haben auch Toiletten im Zwischengeschoss…) und empfiehlt mir, die Bequemlichkeiten des Interieurs zu nutzen; aber dazu kommt es nicht, denn schon blinkt meine Nummer auf dem Display, und bevor ich mich auf irgendeinem Stuhl niederlassen könnte, steige ich die Treppen empor zu den Amtsräumen, finde den mir zugewiesenen, trete ein und unterbreche eine muntere Diskussion über die neuen amerikanischen Einreisebestimmungen, an der sich die Damen an ihren Schreibtischen sowie das Publikum gleichermassen beteiligt.
Wiederum: Nichts als Tageslicht.
Ich darf nu endlich mal Platz nehmen, krame meinen ausgedruckten Antrag hervor, ernte ein warmes Lob dafür, dass ich ihn so schön mit dem Computer ausgefüllt habe, darf meine EC-Karte in den kleinen Automaten stecken, ohne mich auch nur einen Zentimeter von meinem Stuhl zu rühren, (…wir haben nämlich schon ganz schön neue Technik hier…) bekomme eine Quittung ausgestellt und mit mitfühlendem Bedauern mitgeteilt, daß das aber so seine Zeit dauere mit dem neuen Führerschein…mit zwei Monaten müßt ich schon rechnen…

Ob das das Tageslicht macht?
Lauter nette und kompetente Leute in einem Bürgeramt. Ich war schwer beeindruckt! Nach knappen sieben Minuten hatte ich meine Angelegenheit beendet und stand wieder draussen. In äh..Oberschöneweide-Myslyborsz.

Ich beschloss, diesen interessanten Ort sofort zu verlassen und ihn beim Abholen meines Führerscheins näher in Augenschein zu nehmen. Vielleicht.
Der Sommer verstrich und ich machte mich abermals auf den Weg in die Ödnis des Berliner Südostens, in der das beste aller Bürgerämter in einem Backsteinhäusschen gleichsam wie eine Oase in der Wüste liegt.
Diesmal benutzte ich als Ortskundiger und fast schon Einheimischer die Unterführung und schonte so Nerven und Hacken.

Die rothaarige Schönheit lümmelte schon wieder hinter der Rezeption herum und flirtete mit einem wackeren Bürgersmann. Sie schien doch tatsächlich zum Personal zu gehören.
Still und leise, um nicht etwaige zarte Anbahnungsversuche zu unterbrechen, stellte ich mich irgendwohin und versuchte, diskret woanders hinzukucken, aber sie unterbrach sich mit erfrischender Unbekümmertheit und wies mich ohne Umstände, Zettel, Nummern und Federlesens wiederum in den ersten Stock in ein anderes Zimmer (…denn Sie wollen ja bloss abholen, oder? Da müssen Sie nicht warten…gehen Sie einfach nur rein zu unserem Herrn Schröder…)
So lernte ich Herrn Schröder kennen.
Auf den war ich völlig unvorbereitet.
Meine gesammelte Lebenserfahrung reichte nicht aus, um mich auf Herrn Schröder irgendwie einzustimmen, ja, ihn auch nur zu erahnen, war mir unmöglich.
Herr Schröder, ein Herr mittleren Alters, und zwar des ganz und gar unbestimmbaren mittleren Alters, trug einen Pepita-Anzug und eine Fliege. (Könnt ihr nicht mal einen Moment innehalten und euch das vorstellen? Einen Pepita-Anzug! Und eine Fliege!!)
Er residierte in einem kleinen Büro am Ende des Ganges -Tageslicht – mit einem großen Bücher- und Aktenregal, einem Schreibtisch und zweien bequemen, sesselartigen Stühlen ausgestattet, so daß man sich beinahe wie beim Psychater vorkam.
Er winkte mir, doch einzutreten und bat einer Handbewegung darum, die Tür offen zu lassen; wie es schien, mochte er offene Türen.
Dann lächelte er ein angedeutetes Heinz-Erhardt-Lächeln und wies als nächstes auf den Sesselstuhl, denn er telefonierte.
Ich setzte mich und hörte, durch sein Lächeln ermuntert und eingeladen, ungeniert zu.
Herr Schröder telefonierte mit Hingabe und Muße. Er lächelte abwechselnd mich und den Hörer an, strich sich über sein spärliches Haar, erklärte nochmals, beruhigte, ermunterte, versprach, begann von vorn, lächelte, legte den Kopf schief, hörte sinnend zu und begann wieder von vorne.
Schießlich hatte er das Wesen am anderen Ende überzeugt, daß es nun auch garnichts mehr zu sagen gäbe, daß ihre Passangelegenheit in seinem Amt in den wirklich allerbesten Händen läge, daß er sich selbst persönlich vom Fortgang der Angelegenheit überzeugen würde, ja, täglich, und ihr sofort, aber auch sofort Nachricht geben wolle, sobald sie ihren Pass abholen könne.
Behutsam legte er den Hörer auf.

Dann wandte er sich mir zu.

„Sie sind so geduldig, wie Sie reizend sind, wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf…“
Er verneigte sich im Sitzen in meine Richtung und zupfte kurz am Sitz seiner Fliege.
„Womit kann ich Ihnen dienen?“

Hätte ich ihm nicht schon eine Weile zugehört, mir wäre doch tatsächlich der Mund offen stehngeblieben. So aber konnte ich ihm errötend verraten, daß ich nichts als meinen neuen Führerschein bei ihm abholen wolle.

„Wenn Sie so freundlich wären, mir Ihren Alten auszuhändigen?“
Er erhob sich und begann in einer Registratur zu blättern.
„Hier haben wir ihn auch schon…voila..“
Er fischte eine Unterlage hervor, der er meine neue Führerschein-Chipkarte entnahm.
„Und Sie wollen ihren alten Führerschein behalten? Das kann ich gut verstehn. Ich würde mich auch ungern von dem guten Stück verabschieden…Na, dann werde ich ihn mal ganz vorsichtig ungültig machen…nicht das ich noch auf Ihr hübsches Foto stempele…keinen Tag älter sind Sie geworden, wirklich und wahrhaftig…bittesehr…“
Charmant lächelnd überreichte er mir meine beiden Führerscheine und verabschiedete mich mit einer kleinen Verbeugung, welche gleichzeitig einen neuen Besucher hereinkomplimentierte…

Bürgeramt II
Leitung: Frau Heine
Info-Telefon: (030) 6172-4000
Fax: (030) 6172-4021

Michael Brückner Str. 1, 12439 Berlin

S-Bahnhaltestelle Schöneweide

Mo 8.00-15.00 Uhr
Di 11.00-18.00 Uhr
Mi 7.00-13.00 Uhr
Do 11.00-19.00 Uhr
Fr 8.00-13.00 Uhr

ich habs satt, jeden Tag 123 Spameinträge zu löschen. Ich habe jetzt folgende Option aktiviert: “Benutzer müssen zum Kommentieren registriert und angemeldet sein.”
Die Meisten sind sowieso zu faul zum Kommentieren, und die Braven, die hier und da einen Kommentar hinterlassen, müssen sich eben einmal die Mühe machen und sich registrieren. Tut mir ja leid…aber der Spam NERVT wirklich.

nach so langer Pause fällts ein bisschen schwer, wieder anzuknüpfen. Aber ich habe entdeckt, daß ich einen neuen Leser habe :-)
…und das beflügelt…
und ich nehme es zum Anlass, stirnrunzelnd darauf hinzuweisen, daß mündliche Kommentare zum Blog ja ganz nett sind, aber schriftliche würden mich mehr anspornen. Man kann so schlecht im luftleeren Raum schreiben.

ok. Ich sollte eigentlich grad die Hinterhaustreppe putzen, aber so kann ich mich noch ein bisschen davor drücken. Um wieder in Übung zu kommen, erledige ich jetzt das, was ich schon lange hätte machen sollen, ich schreibe das Leberpastetenrezept auf.
Streng genommen ist das ja keine Pastete, nicht mal Terrine dürfte es sich schimpfen. Ich hab das Rezept aus einem russischem Kochbuch und etwas abgewandelt - dort nannten sie es Paschtet - das klingt französisch mit einem heftigen, russischem Akzent; Marianne nennt es fein Leberpâté, Bucki Leberdingens, Anna naserümpfend Leberwurst.
Ich bleibe etwas einfallslos und unkorrekt bei Leberpastete.
Voraussetzung ist eine Zerkleinerungsmaschine. Ich habe einen Standmixer (oh innichgeliebter Standmixer, eine Ode an dich wäre auchmal fällig) und mit dieser herrlichen Maschine dauert das ganze fünf Minuten. Zwei davon benötigt man zum Braten von Hühnerleber in sehr viel Butter. Hühnerleber hat die merkwürdige Angewohnheit, beim Braten zu explodieren (wenn man sie nicht kleinschneidet). Das ist sehr aufregend. Um die Spannung noch zu erhöhen, wird die Hühnerleber in der Pfanne flambiert. Man kann natürlich etwas Weinbrand in einer Kelle anzünden und über die Leber giessen. Am eindrucksvollsten ist der Effekt aber, wenn man den Weinbrand gleich über die Leber schüttet.
Wenn dann beim Anzünden gleichzeitig mit dem emporloderndem Flammenmeer eine Leber explodiert - DAS nenn ich aufregende Kocherei! (oder auch “die dunkle Seite der Kochkunst”…)

Leider hab ich kein Gewürzwiesel. Eine Tatsache, die ich jeden zweiten Tag bedaure. Maggi ist ein nur ungenügender Ersatz. Ich gebs errötend zu. Maggi würde zwar weder einer Neptunschnecke den Garaus machen, noch ungebetene Besucher schachmatt setzen - aber egal, Maggi muss da rein, tut mir leid.

Ich stopf nun alles in meinen geliebten Standmixer, mit noch mehr Butter, einer halben Knoblauchzehe, ein paar Pfefferkörnern und einem guten Schuss Karamelsauce. Und Maggi, wie gesagt.

Deckel festhalten, Maschine anwerfen, zwei Minuten sich innerlich die Ohren zuhalten und fertig.

so, das wars. Die Mengenverhältnisse sind ungefähr so: Immer ein bisschen weniger Butter als Leber - also bei einem Pfund Leber ca 300 Gramm Butter. Euer Cholesterinspiegel ist mir doch egal. Gewürze nach Geschmack. Ich finde, bei einem Pfund Leber reicht eine halbe Knoblauchzehe - aber ich will mich nicht in alles einmischen. Nur zu, stürzt euch doch ins Unglück mit euren drei Knoblauchzehen!
Und den Weicheiern unter euch, den Leberkleinschneidern und Kellenflambierern, geb ich noch einen Tip: Ahornsirup statt Karamelsauce! Pah!

das find ich gut, daß ich jetzt dank des Großen Meisters DRUIDE kleine Filmchens einstellen kann :-)
Das bringt Schwung in die verlassene Bude hier.

wollte ich schon längst schreiben, hole ich jetzt nach…

Sooft treibe ich mich ja nicht abends herum, aber manchmal zwingen mich die Ereignisse in Berlin, meine Höhle zu verlassen und mich diversen Abendveranstaltungen - hinzugeben - kann man nur sagen.

Am zehnten September in Lichtenberg. Ein Stadtteil Berlins, dessen Namensnennung höchstens ein vages Mißtrauen hervorruft. Was ist denn schon in Lichtenberg? Jedenfalls gibt es in Lichtenberg eine kleine Ortschaft, umschlossen von Bahngleisen und nur durch Tunnel erreichbar, namens Victoriastadt. Merkwürdige Atmosphäre - Gründerzeit mit durchgängig nur drei Stockwerken - dort wirkt es ein bisschen wie ausserhalb der Zeit.

Als Berlin noch glaubte, Geld ausgeben zu können, bekamen engagierte Leute ordentlich Zuschüsse, um sich die verfallenen Häuser mit viel Eigenleistung selbst herrichten zu können, was zur Folge hatte, daß sich viele Häuser dort in gemeinschaftlichem Wohneigentum befinden und die Bewohner dort, zusammengeschweißt durch Blut, Schweiß und Tränen des Auf - und Umbaus, inniger als sonstwo zusammenleben.

Man stelle sich zwei Häuser übers Eck vor, die sich einen Hinterhof teilen. Im Hinterhof steht eine hübsche Remise, die Bewohner haben sich alle großzügige Balkone geleistet.

Dort fand auf dem Dach der Remise eine Aufführung von Shakespeares “der Sturm” statt, inszeniert, arrangiert, ausgestattet und aufgeführt von den Bewohnern des Viertels.

Als ich dort arglos und völlig unvorbereitet ankam, wurde ich sogleich von einer liebwerten Dame unter die Fittiche genommen, die mich in den zweiten Stock des einen Hauses führte, in ihre Wohnung, durch ihr Schlafzimmer, auf den Balkon zu den anderen dort schon versammelten Zuschauern, mir ein Glas Wein in die Hand drückte und später, als mit der sinkenden Dämmerung die Kühle zunahm, uns mit Decken und Jacken versorgte.

Allein diese Szenerie war schon reizvoll genug, die Aufführung war noch besser.

Vor allem die Windgeister waren absolut sehenswert, dargestellt von allen Nachbarskindern jeder Altersstufe, ich glaube, das Kleinste war grade mal drei Jahre alt.

Natürlich ist es immer nett, Kindern zuzukucken, die eifrig auf einer Bühne beschäftigt sind - aber diesen muss man ein besonderes Kompliment aussprechen: Nicht nur, daß sie eine großartige Bande leidenschaftlicher Windgeister waren, (in sehr hübschen Kostümen, nebenbei bemerkt) sie waren auch absolut diszipliniert und professionell.

Genauso wie die beiden Hauptdarsteller Miranda und ihr Prinz Ferdinand, beide vierzehnjährig, die die erwachsenen Darsteller - auch mit ganz bemerkenswerten Leistungen - glatt an die Wand spielten.

Möglicherweise lag es daran, daß die zwei schon in der Grundschule gern zusammen Theater gespielt hatten, wie ich mir hinterher sagen liess. Sie spielten innig und lässig zugleich, mit kleinen, verbalen Ausbrechern in den heutigen Slang, spontan und niemals forciert, zwei lustige und selbstbewußte Jugendliche, die als Einzige dieses Stück nicht nur gut spielten, sondern es mühelos und ganz nebenbei ins Heutige verlagerten, überzeugend und ganz und gar bezaubernd.

Die zwei würde ich furchtbar gern als Romeo und Julia sehn!

Einen Sonntagabend später, am 17. September, fand endlich das verschobene und lang erwartete Konzert von DISTURBED in der Columbiahalle statt.

Es war zu kurz!

Ein charismatischer Frontmann, ausgezeichnete Musiker, bemerkenswert klare Akkustik, kein Klangbrei trotz enormer Lautstärke, ein begeistertes Publikum, mitreißende Stücke - das hätte ich mir mindestens noch eine halbe Stunde länger gewünscht! Es dauerte aber nur eine gute Stunde, leider…

Lustig war, wie sie mittendrin ein Stück von Genesis (land of confusion) gecovert haben - richtig gut - und ein paar alte, gestandene Metaller - die mich ununterbrochen mit Bier und Zigaretten versorgten - eher pikiert darauf reagierten, während das Jungvolk (Genesis? irgnwo schomma gehört…) sich dabei prächtig amüsierte ;-)

Heute treibt sich ein Fernsehteam hier herum und beleuchtet meine Sachen mit Akkuratesse. Ich stehe sorgenvoll dabei und hoffe, daß ihnen meine Dreckecken nicht auffallen. Manchmal tue ich so, als ob ich dekoriere, oder löte oder in mein Weblog schreibe.

Wenn ich auch nicht reich werde, so werde ich doch immerhin berühmt! Oder wenigstens berüchtigt…

GESTERN hatte ich einen ausgewachsenen Kater.

..und vorgestern hatte ich Geburtstag und habe eine Riesenparty gefeiert. Fünfzig. Tja….da kuckt ihr!

Ich bin in meinem ganzen Leben noch nicht so oft hintereinander umarmt worden. Ich hatte fünfzig Leute eingeladen und fast alle konnten kommen. Es war ein richtig schönes Fest und ich bin immer noch ganz glücklich.

Hier sind die Reste meiner Geburtstagdekoration…ziemlich mitgenommen mittlerweile…aber ich fand das sehr sinnig: voll erblüht, aber hält nicht mehr lange ;-)

Ich kann mir nicht helfen - meine Lust und mein Eifer, etwas in mein Blog zu schreiben, wurden durch das grobe und unhöfliche Ansinnen, weite Teile meines Blogs zu löschen, ganz schön gebremst.

Irgendwie komm ich mir vor wie eine dänische Zeitungsredaktion, die ein paar harmlose Karikaturen veröffentlicht hat…

Wie dem auch sei - es gibt andererseits genug Themen, über die es sich zu schreiben lohnt, über das wunderbare, frühherbstliche Wetter in Berlin zum Beispiel oder über Kochrezepte und Kindererziehung; ich könnte ein paar Tips zum Treppenputzen weitergeben oder einen kleinen Erfahrungsbericht über Magnete als Ohrclip-Ersatz veröffentlichen - das ist zwar hochbrisantes geistiges Eigentum, meins nämlich - oder nicht? Aber Eigentum ist bekanntlich Diebstahl, deswegen sollte man es schnellstens loswerden und der begierigen Öffentlichkeit entgegenschleudern.
Das mach ich heute aber nicht, denn ich bin zu faul, Fotos zu machen - und jede kleine Dokumentation braucht Fotos, sonst ist sie eine langweilige kleine Dokumentation. (sagt die jüngere Generation zumindest, die Bildchen braucht, um Rückschlüsse auf den Text ziehen zu können)

Nein.

Ich werde euch heute etwas anderes entgegenschleudern, nämlich einen Link, für dessen Inhalt ich natürlich nicht verantwortlich bin und von dem ich mich errötend distanziere nach Paragraph sowieso, blabla…

Ein zugegeben tendenziöser Film, der mich sehr nachdenklich gemacht hat. Sehr.

http://video.google.de/videoplay?docid=-1272980089639960023

…ich wußte es bisher selber nicht, aber bin ich in geheimer Mission unterwegs. Nicht gerade ununterbrochen, zwischendrin bin ich auch in Berlin und kümmere mich um Schmuck und Hausmeisterei und sich ins Leben stürzende Jugendliche, aber meine geheime Mission führt mich in merkwürdige Regionen im Westen in letzter Zeit, und sie ist so dermassen geheim, dass ich große Teile meines Weblogs löschen musste vor lauter Geheimhalterei…

Später mal…wenn ich meine geheime Mission zur Rettung von Kultur in den öden westlichen Provinzen beendet habe und meine Enkel herangewachsen sind, werde ich davon berichten…nein, was heißt berichten, ich werde hier und da etwas andeuten…oder vielleicht eine fiktive Geschichte erzählen, alle Orte und Namen und Begebenheiten frei erfunden und Ähnlichkeiten sind weiß Gott! nicht gewollt… aber im Moment sind mir die Hände gebunden und mein Mund ist versiegelt mit sieben Siegeln und ich selbst hab mich immer noch nicht von der Verblüffung erholt, unversehens in diese unglaublich geheime Mission geraten zu sein…

ich habe meine Jungs mal gefragt, ob sie nicht doch lieber auf eine andere Schule gehen wollen, als auf diese Gesamtschule mit achtzig Prozent Ausländeranteil. Bucki, mein Pragmatiker, verneinte, weil seiner Ansicht nach könne er dort mit dem geringstmöglichem Aufwand das Abitur machen. Pauli, mein hochbegabter Schulversager, verneinte ebenfalls. Er fand, daß ihm die Schule einiges gebracht hätte. WAS denn, fragte ich ihn mißmutig. Sich durchzusetzen, antwortete er. Und wie willst du das machen? Du willst dich doch nicht prügeln, antworte ich, und denke an Lukes blaues Auge, mit dem er vor kurzem hier auftauchte.

Letztens sind drei Jungs hinter mir her gelaufen und haben ein bisschen rumgepöbelt, erzählt er daraufhin. Was ich denn für ein blödes T-shirt anhätte…was denn SLIPKNOT bedeuten würde…da hab ich mich umgedreht und hab gesagt, das ist griechisch und heißt: wer das liest, ist blöd. Da mussten die erstmal stehenbleiben und nachdenken. Und zum Nachdenken brauchen die eine Weile. Damit sind die so beschäftigt, daß sie einen in Ruhe lassen.

Er schmunzelte ein bisschen und setzte dann fort:
Nein, im Ernst: Man darf sich nicht einschüchtern lassen. Die meisten sind Angeber und Angsthasen und eigentlich ganz nett. Wenn man hier wohnt, muss man hier auch in die Schule gehn. Sonst traut man sich nicht mehr auf die Strasse. Oscar (der jeden Morgen in die JFK gefahren wird) findet es hier ziemlich unheimlich. Ich finde es hier gut.
Das war immerhin ein Argument.

Oscar ist vor ein paar Tagen auf der Strasse überfallen worden. Allerdings war das auf dem Kurfürstendamm, von einer Gruppe junger Russen. Das hat sein Weltbild um einiges erweitert.

Ich wünschte Herrn Schäuble ein halbes Jahr lang ein Einkommen von 1200 Euro und eine Wohnung in Neukölln. Das würde SEIN Weltbild auch um einiges erweitern. Oder auch nicht. Manche Leute sind ignorant von Geburt an. Ich jedenfalls lebe ganz gern in Neukölln und werde hier nicht wegziehn.

eigentlich will ich die ganze Zeit anfangen, über die Leuchter der Villa …ähm…Kunterbunt zu schreiben, aber es gibt soviel zu tun…

Ich muss Schmuck nach New York schicken, zu einer Ausstellung im Museum of Art and Design (früher hiess das American Crafts Museum, aber das fanden die wohl nicht mehr schick genug ) Die Ausstellung heißt LOOT! (auch ganz doll cool) und ist nicht mal verlinkt auf deren Seite…(faule Bande)

http://www.madmuseum.org/site/c.drKLI1PIIqE/b.1123491/k.F01F/April_2006.htm

Ich habe heute zwei Stunden telefoniert und das WEB durchsucht. Ich brauche ein Formular namens INF 3, das muss ich mit den Sachen beim Zollamt vorlegen.

Die werden dann irgendwas damit machen, ich nehme mal an, das stempeln eine ganz wichtige Tätigkeit sein wird, und dann kann ich Fedex beauftragen, mit einem Frachtbrief - Formular aufzutauchen, falls ich denn auch eine sogenannte proforma Invoice geschrieben habe. Das INF 3 Formular gibt es nicht zum runterladen bei zoll.de oder sonstwo, das muss man kaufen. Kaufen kann man das NUR in Rudow, bei einem auf solche Formulare spezialisierten Verlag…vielleicht kriegt man es auch bei der IHK, aber das wußte keiner so ganz genau.

Ich finde das irre. Abgesehn von den mitteralterlichen Zollbestimmungen werden einem dann noch zusätzlich solche Knüppel zwischen die Beine geworfen. Es ist bedeutet einen unglaublichen Zeitaufwand, ein Paket mit Schmuck regulär nach Amerika zu schicken.

Und dabei brauch ich doch eigentlich die Zeit, ihn erstmal zu MACHEN, verdammt!!!

Also auf nach Rudow, ein INF 3 einkaufen.

IDIOTEN!